"Toda a vida da alma humana é um movimento na penumbra. Vivemos, num lusco-fusco da consciência, nunca certos com o que somos ou com o que nos supomos ser. […] Somos qualquer coisa que se passa no intervalo de um espetáculo; por vezes, por certas portas, entrevemos o que talvez não seja senão cenário. Todo o mundo é confuso, como vozes na noite. Estas páginas, em que registro com uma clareza que dura para elas, agora mesmo as reli e me interrogo. Que é isto, e para que é isto? Quem sou quando sinto? Que coisa morro quando sou?" L.doD.
O que fomos nós na penumbra do quarto, de porta aberta,
Com janelas por sobre nossas cabeças
Com vista a lugar nenhum?
O que dividíamos no espaço estreito
Na ausência de sons, apenas ruídos?
Quem foste tu em mim, na proximidade de nossos corpos
A me por consciência física e aguçar-me os sentidos?
O que fui para ti em despudores, em palavras, gestos, cores...
E no meu contato próximo aos teus tímpanos?
O faremos de nós?
O que de nós será feito?
O feito está em nós.
Entre nós está feito.
Mas e o porvir?
Onde isso limitará a nós?
Até onde expandiremos nós?
Que intervalo há entre mim e ti e o tudo?
Não sei...não sei...não sei...
O que sabes tu, para que me digas?
Serva sou das minhas interrogações de nulas certezas.
